La primavera

Non posso imputare nulla alla primavera.
Primavera che sta tornndo.
Non posso perchè è la natura che compie il suo dovere.
La mia malinconia non riuscirà a fermare lo sbocciare dei fiori, la crescita dell'erba, la maturazione dei frutti. 
Non posso che prendere atto che la riva del mare
è rimasta, ad ogni mio passaggio, come era.
Come se tu stessi ancora qui, ancora bella.
Non riesco a provare rancore per la vista sul porto abbacinato da un sole sempre più caldo.
Posso anche immaginare
altri, non noi,
seduti su quello scoglio, in questo momento.
E rispettare il loro sussurrare, ridere
e tacere sereni, forse felici.
Riesco anche a supporre che l'amore li unisca con quel braccio di lui che stringe lei.
Dalle onde che si avvicinano alla riva, non posso pretendere alcun cambiamento.
Onde incerte nel loro incedere.
Onde dal colore cangiante.
Qual è il significato del mio ritorno là?
Il privilegio della presenza.
Non sono sopravvisuto a te quanto basta
per poterti pensare da lontano.